ELA ESTÁ EM SEU CASTELO

 

Ela está em seu castelo.

 

Em matéria de saudade, sentimento não tem idade e apesar das virtudes todas perdidas e arrasadas pela vida, ela está em seu castelo.

 

É tudo mentira, alegria,que alegria, ninguém morreu, seu castelo sou eu.

 

Sou seu TANTINHO,seu príncipe e seu castelo, dor some , felicidade me consome.

 

É a tontura do veneno? Ou o veneno da loucura?

 

Comecei a escrever com seis anos de idade, procurando o caminho, algumas vezes achei que havia encontrado,outras que havia perdido.

 

Meus amores, meus amados o único caminho para quem escrever é o beco dos condenados.

 

Condenados ou sagrados?

 

É infernal e um luxo ao mesmo tempo ficar e viver grudado em mim mesmo queria ser olímpico, mas sou obliquo , ainda que de modo imaginário, prefiro a imaginação, a realidade tem fim a imaginação não.

 

Estou quase gozando e ela está em seu castelo.

 

Odeio ortografia, gramatica, troco as pessoas, troco os pronomes, troco de sexo, de nexo e dai? Renato Russo faz isso o tempo inteiro , então porque eu não posso fazer o mesmo?

 

Odiamos-nos de tanto que somos iguais, até naquilo somos iguais, e não é o que você esta pensando garota interrompida.

 

Cansa tanta gente me achar legal, cansa tanta gente me achar do mal, mesmo sabendo que nesse caso seria mal com U.

 

Pior morte é segurar sozinho uma represa de sentimentos atarantado no jardim dos acontecimentos.

 

Coroa de prata, anel de ouro puro e ela está em seu castelo.

 

Ao longo desses quase quarenta anos,já jurei milhões de vezes nunca mais escrever, para tentar não ferir a sombra dos meus iguais,para não precisar nunca mais apagar o cigarro no peito, e principalmente para nunca mais ser escrito pelas palavras que escrevo com carvão cor de rosa.

 

Amo tanto as rosas que pouco a pouco aprendi a amar os espinhos também.

 

Ela está em seu castelo e todos os dias eu vou lá, e entrego em suas mãos uma rosa branca, sim branca , mas é uma rosa. Ela esta em seu castelo.

 

Estou a um passo de terminar meu ultimo romance, O DESTINO DOS FINAIS, e estou a um passo de desistir de tudo, só não o fiz para não ferir de morte o coração de Clara, como fiz com o coração do Júlio quando deletei faltando onze paginas , o livro inteiro; QUEM LEVANTAR POR ULTIMO ARRUMA A CAMA.

 

Preciso escrever para comprar cigarros e GOIABADA, não tenho talento para mais nada, só sei escrever e fazer bolo de coalhada com mel, e só.

 

Quero entrar no palácio, estou a um passo, só falta à senha.

 

Todas as entradas do céu se fecharam para mim, e sua carta prosaica chegou tarde demais, o telefone tocou tarde demais, me sinto perdido, o que faço?

 

Para quem escreve não tem perdão, não tem volta, estou perdido, rendido, vencido.

 

Depois da morte dele( . . .) e da morte de ( . . .), só desejo me deitar sobre os lenções do anonimato e ficar ali até Jesus voltar.

 

Ela continua em seu castelo e O grupo Olodum acabou de invadir meu apartamento para me contar que o branco mais belo dos belos acabou de morrer, ele mesmo Michael Jackson. Como ficaremos agora sem seu acendedor de sonho morto?

 

Hoje não tenho um centavo, gastei tudo com cigarros, café e goiabada.

 

Clara a porca, a torta, a bela, a fera, não é Yara e  muito menos Gabriela, é apenas Clara o nome dela.

 

Hoje matei uma xarada psicopata. E le  sempre me come, esquece meu nome e some, mas essa fala não é minha , é dela Clara a bela.

 

Esqueci quantas décadas já tenho vividas de qualquer jeito, e não conseguir se quer construir minha casa, só hoje tarde demais entendo que meu erro foi sempre tentar construir, começando pelo telhado.

 

Jesus outro dia estava voltando, mas Cartola o contou que o mundo é um moinho e ele voltou do meio do caminho, é justo, é certo, não acha?

 

Ela está em seu castelo e no dia trinta de novembro, eu morri de tanto amor pisado, ofendido e aprisionado.

 

Já que não posso parar, escrevo, cuspo no papel e depois quebro a caneta e engulo.

 

Ela está em seu castelo. Amém!

Principe Marlon

TE ODEIO, VOLTA, TE AMO

 

Sou esquizofrênico, por isso posso escrever, dizer e fazer tudo que eu quiser. Doente, louco, histérico e no fim totalmente livre. Gloria, gloria, gloria.

 

Nem todas as Helenas de Manoel Carlos amou tanto.

 

De suas cuecas quero apenas o cheiro, assim como se eu fosse um menino arteiro.

 

Tu ES meu acendedor de sonho torto, tatuado em meu corpo morto.

 

O ventre de uma barata morta muitas vezes é mais imaculado do que o ventre de muitas mulheres. Estou obcecado por baratas, não paro de pensar nelas, talvez porque só elas conseguem me fazer esquecer que faltam apenas onze dias para novembro.

 

Minha mulher, meu homem, meu gosto do sexo sem rosto, minha língua em seu corpo, era a ressureição do meu corpo morto.

Desde doze de agosto meu nome é desgosto.

 

Tenho duas doenças graves, uma chama-se FIM, e a outra chama-se distancia, hoje enquanto eu regava de lagrimas as nascentes que você secou, me perguntei: será possível o impossível um dia?

 

Hoje  com minha calculadora de general calculei minha solidão e no final das contas sobrou seu sorriso a decorar meu coração ferido.

 

Quero muito te matar hoje, mas como posso se te amo?

 

O mesmo homem, o mesmo nome, a mesma flor, a mesma cor, a mesma dor.

 

Inferno. Porque me trouxe rosas, se seu coração é feito de espinhos?

 

Quem provoca desejo e depois renuncia, merece pior morte.

 

Te odeio, volta, te amo.

 

Você nua é sol, estrelas e mais e mais estrelas. Você nua é lua.

 

Seu misto de amor e desamor, cheios de malabarismos retóricos, me transformou em um cadáver robótico a povoar o avesso desse mundo caótico.

 

ES tu a ultima frase da minha canção, ES tu a ultima fase da minha oração.

 

Riqueza, riqueza, riqueza, minha riqueza, liberta com suas digitais minha alma presa.

 

Se vier um dia me avisa, te encontro em alguma esquina da alma ou do seu para-brisa, me avisa.

 

Minha garganta grita, grita, grita e nada acontece. Minha garganta grita com esse i de maldita.

 

Quando me lembro de que nunca mais vou caminhar segurando sua mão, sinto tristeza maior que a imensidão, sinto dor pior que câncer no coração.

 

De que me adianta a garganta para gritar, se tu és surdo e não me ouve?

 

Tenho fugido o tempo inteiro, para meu esconderijo verdadeiro, lá me acho, me perco, choro e fico ali dias a fio.

 

Já não há mais nada a ser esperado, ou desesperado, fama de louco, mau com U, esquisito, maldito, me traz também a liberdade que preciso para dizer o que digo.

 

Sem tu nessa cidade, eu rolo ladeira a baixo da invisibilidade.

 

Mais uma vez estou parado, patético diante da velha mansão, não vou entrar. Se você do meu lado infernizando meu juízo nada é verdadeiro, é apenas prejuízo derradeiro.

 

Sabe onde fica meu esconderijo secreto?

 

Desejo tanto juntar minha mão na sua novamente, não precisa me beijar, nem revelar os segredos da cueca vermelha, a mim bastaria quebrar as regras do tempo e caminhar de mãos dadas contigo para sempre rumo à terceira margem, mas não posso, não consigo porque Sergipe é ficção.

 

Agora vou escovar os dentes e depois gritar histericamente seu nome por onze anos, mesmo sabendo que ainda que eu gritasse por onze séculos você não voltaria.

 

No final da historia, volto para meu esconderijo. Sabe qual é meu esconderijo? Meu ESPELHO!

 

Cansei de chorar para seu corpo bailar, nada mais me interessa, apenas o punhal e seu sangrento golpe fatal.

 

Príncipe Marlon ( com P de PICA).

 

PIPOCA, LINDA FLOR BRANCA

 

Estou passando muito mal, escrevo logo passo mal, vontade de vomitar, dor de cabeça e medo.

Apaguei o cigarro no peito, tirei sangue do meu pescoço com minhas próprias unhas, e disse a mim tudo que eu não queria ouvir.

 

Odeio olhar de homem, que me olha e não me come. O Brasil deveria se chamar vale tudo, com mil reais você come o cu de quem quiser, se for na rua augusta basta cem.

 

Quando a minha vó vivia eu era descendente do sol, hoje sou descendente de uma vida decadente.

 

Histórias que contei para meu peixe dormir, esse é o nome do livro que escrevi aos seis anos de idade, ainda o tenho, mas nunca publiquei por vergonha da minha pobreza.

 

 

Com seis anos de idade escrever era docura, depois se tornou benção, depois se tornou vingança, depois se tornou ódio, hoje escrever é uma maldição.

 

Vou parar para sempre em breve, acabou meu lote, chega desse trabalho apostolar de idolatrar a escuridão.

 

Dinheiro eu tenho, mas não uso para não gastar, hoje comprei dois peixes, um deles batizei de Alexandre o outro provavelmente por ser fêmea se chamara Cristiane F.

 

 

Hoje terminei de ler A paixão segundo G.H, pela decima primeira e ultima vez, preciso me desligar dele antes que eu coloque fogo nesse apartamento comigo dentro. Como se não bastasse Ricardo Leite me deu outro mais novo, posso até morrer , mas antes mato ele engasgado de pipoca.

 

Cazuza leu Agua viva 111 vezes, justamente o único de Clarice que não presta,segundo a mãe dele Agua vida o tornou louco.

 

Minha única alegria são meus peixes, eles me fazem feliz, somos tão parecidos.

 

Estou cansado, e tenho que gritar, porque você do nada fica surdo e não me ouve. Todas as minhas feridas foram legitimadas pela própria vida.

 

Clara foi presa, matou cinco mulheres estranguladas, apenas para ser capa de revista e conseguiu, até a linda Raquel Cherazade a entrevistou.

 

Toda semana vou visita-la onde também esta a pastora Flor de lis chupando varias bucetas por dia.

 

Levei cigarros e goiabada, Clara estava com fome, pois havia usado o pão do café da manhã como absolvente, estava menstruada e não tinha absolvente, para não ficar vazando sangue entupiu sua genitália de pão.

 

Sou católico praticante, mas às vezes vou comer carne de boi assassinado cruelmente, na casa do capeta, nasci ferido e morri perdido.

 

Não tenho pena de gente pobre, onde tem muita pobreza, também tem muita preguiça.

 

Passei a vida inteira chorando, chorei tanto que até já nadei em meu próprio pranto.

 

Hoje não choro mais, hoje a única coisa que me faz chorar é lembrar que crianças pobres morrem de fome todos os dias, talvez porque eu também seja uma criança pobre e você um brinquedo muito caro.

 

Não conte seus segredos para seus melhores amigos, eles imediatamente atualizarão seus inimigos.

 

Meu medico disse que sou esquizofrênico, mas nem dei importância, meu cérebro não é esquizofrênico, minha natureza sim.

 Hoje meu filho Diego de nove anos me pediu para eu escrever um livro infantil para ele, ele não sabe que já tenho um, nunca saberá, não quero que ele saiba sobre a minha genuína pobreza.

 

Não se nega o pedido de um filho, vou escrever um livro para ele, na verdade já comecei, era uma vez um peixe chamado Harthur tentava subir na goiabeira, fora da agua fria à vida dos peixes são infernais, ele tenta subir na goiabeira e. . .

 

Estou ficando mais calmo, mas como vou parar de escrever ainda nesta estação, vou destruir o texto começo em 11 segundos.

 

Neymar doou cinco milhões para uma instituição que cuida de crianças com câncer, depois descobriu que a instituição é ligada a igreja católica e ele pediu o dinheiro de volta, para ele, jogador, analfabeto e estuprador, ser católico é caminhar para o inferno, estuprar Najila Trindade não.

 

Todos têm ciúmes do Harthur, eu o ofereço privilégios no mais puro amor, porque foi minha vó quem me deu. Ele sempre será o protagonista dos meus sonhos mais lindos.

 

Os macacos odeiam os peixes, porque eles sobem na goiabeira, mas não são capazes de resistir ao naufrágio de um barco.

 

Acho justo roubar para comer e pagar para fuder, você paga come e goza , essa é a lei.

 

O perdão que outrora achei que era apenas uma piada, é na verdade a pior desgraça que Deus inventou, o capeta me contou.

 

Eu tenho um coração tão doce e bom que se você me matar agora, mesmo depois de morto dou um beijo na sua boca de agradecimento.

 

Puta que pariu, fudeu mais um palhaço sem riso me seduziu e não me comeu.

 

Quando criança inventei o bolo de coalhada com mel, deu certo , toda semana faço,só não farei hoje porque estou dopado.

 

É muito mais fácil descobrir, como um só deus ao mesmo tempo é três do que descobrir a cor da cueca de Nelson Rodrigues no dia em que ele perdeu a virgindade.

 

Na quinta serie, o professor Sergio Lima, com apenas uma frase me salvou do suicídio, da loucura e da auto anulação.

 

Professor Sergio Lima foi e sempre será para mim, matéria de salvação.

Odeio viver grudado em mim mesmo, entrega minha vida para a alegria olímpica demônio.

 

Estou com dores nas costas, com fome e com sono. Vou comer goiabada, em seguida vou brincar com os sonhos de Jesus, enquanto durmo.

 

Guimaraes Rosa disse que a felicidade está na terceira margem do rio, tudo mentira, depois da segunda margem, sobra apenas o inferno que recebe meu corpo como oferenda consagrada.

 

Eu deveria ter abraçado o corpo morto da minha vó, até morrer grudado em seu abraço, só nos dois sabemos o quanto somos um do outro e por isso que passo 24 horas me perguntando, como está noite findará? Onde estará o meu amor?

 

Depois que as portas do cemitério se fechar me esqueçam, respeite o coração dos príncipes, não o meu que sou um príncipe essencial, eu falo dos príncipes adivinhados.

 

Tem homens tão cruéis que comem peixes mortos e como se não bastasse, sempre que podem ferem os corações dos príncipes. Um dia saberão que o inferno é de verdade.

 

O sono está aumentando, a dor nas costas também, nunca maltratei um cachorro, mas não os suporto perto de mim, ainda não sei quem me assombra mais, os cachorros ou a matemática.

Tenho medo, respeite meu medo, até eu fui obrigado a respeitar meu medo, porque você não???

Em breve vou rasgar tudo que foi dito, inclusive meu poema mais bonito.

Depois de passar pelo fogo do inferno me tornei uma linda rosa branca, mas o poeta Rubem Alves vive a espalhar por ai, que não sou rosa branca,segundo ele sou apenas uma pipoca, por quê? Não sei, pergunte a ele.

Não sei como acabar com esse palavratorio inútil, de modo que desejo apenas que Deus ou o capeta te traga de bandeja, tudo que seu coração deseja.

 

Era uma vez , um peixe chamado Hartur, tentando subir na goiabeira . . .

 

Príncipe Marlon

 

TOLA VITÓRIA HUMANA( Será adaptado para os melhores teatros do BRASIL em 2026) CONFIRMADO! Alegria , alegria!

 

 Pagamos para nascer, pagamos para morrer, pagar, pagar e pagar será mesmo que a vida é só isso?

 Sinto-me Cansado, cansado, cansado, cansado, cansado de pagar boquete, pagar promessas, pagar contas e pagar pedágio por cada dia de vida.

Sou fumante e por isso nunca mais vou te visitar, não quero matar de câncer às paredes do seu lindo triplex.

No mundo não tem espaço para eu estacionar meu carro, meu amor e meu ser molhado de chuva falsamente redentora.

Bebo uísque na busca de fé, esperança e amor, embora eu saiba que enquanto houver uísque haverá também fé, esperança e a dor.

Dispenso a gramática a ortografia e vou seguir daqui para frente apenas a idéia.

A vida é apenas um truque que a morte usa para atravessar gerações.

Éramos pipoca com leite condensado, brigadeiros, guerra de travesseiros. Éramos dois, três, tantos agora sobrou apenas eu e minhas circunstâncias.

Se eu invento livros, bolos e gente, quem me garante que também não estou inventando tudo isso?

Não sei se bato palmas ou acendo uma vela. Sábado eu vou à rua: Augusta em busca de drogas, parafilias, e DST, s. O que mais me deprime na Augusta é quando os tatuados resolvem contar o significado das tatuagens.

Fui jogado aqui a esmo, ninguém me explica nada.

Voei pendurado nas asas de um pássaro de fogo, apenas para fugir do meu mundo brutal e sem sal.

É verdade que depois do começo, tudo que vier vai começar a ser o fim?

Cachorro é nojento, e o poeta nos ensina a resignação fingida, mas suas ,roupas intimas, sou eu quem lavo.

Em São Paulo com mil reais vocês comem o cu de quem quiser, se for na rua augusta então basta cem. Dinheiro na mão, cueca no chão. Essa é a lei.

 Cortaram minha água, minha luz e a cada dia fica mais difícil pagar o aluguel, acho que vou precisar vender os livros, ou a alma, ou o corpo sem jovialidade.

Retalhos de sentimentos costurados no tecido do meu corpo.

Deus criou Jesus, Maria e o espírito santo, mas me diga de uma vez por todas antes que eu coloque fogo nesse apartamento quem criou Deus? 

Andei um pouco pela rua augusta, antes de sair perguntei a meu porteiro, para onde vamos quando morremos, ele disse vou pensar, voltando da rua te respondo.
Na rua augusta vi um monte de gente triste, sem brilho nos olhos.
Penso que a multidão de gente triste e pequena que vi, pode ser eu apenas eu desolado pela vida que me negou um banho de luz para que eu pudesse ir ao encontro do Deus.
Andando sem rumo, de repente me vi cheio de amor e caridade para comigo e todas aquelas pessoas.

Ainda tenho esperança, mas continuar sem fé é um convite irresistível para o suicídio. Cada palavra escrita é um suicídio adiado.
O peito de repente é invadido pelo lado mais macabro do amor, se é que o amor tem outro lado.  O amor matou todos os símbolos que me emprestavam asas. Logo as velas que havia em meu coração se apagaram e me dei o direito ao pranto.
O coração sangra e a alma chora.
Choro por amor todos os dias, porque seu começo e seu fim estão costurados no mesmo tecido.
Você já chorou por amor?

 A minha volta tudo tão sujo, desorganizado e velho assim como meu coração que te escreve fadado a nunca saber o por que.
Eu, não tenho família, amores e odeio cachorros, mas tenho um pouco de grana para sobreviver e comer umas putas com o que sobra.
Você já morreu de amor? Odeio a sua mudez.
Senhor, senhor está cada vez mais difícil escrever, mas mesmo assim vou tentar continuar, de modo, que não escrevo por prazer, apenas para evitar a crise de abstinência.
Você já matou por amor? Se não, saiba que nunca é tarde.
Às vezes no escuro do meu quarto eu penso em Daniela, ela me lambia inteiro antes de dormir, como gatinho bebendo leite no pires. Era exatamente igual. Mas nada daquilo era amor e no ano passado ela morreu em um desastre de avião. Bem feito, ela vivia confundindo liberdade com estado civil. Confesso muitas vezes sinto um aperto no peito, penso que é saudade do balé do seu corpo em minhas digitais.
Nada daquilo era amor, ela se foi e deixou seu cheiro de ternura e carinho apodrecido.
Faço força para manter meu coração ativo.

Passei em um bar e entre um bilhar e outro uma mocinha chupou meu pau no banheiro e eu gozei em sua boca e ela engoliu tudo. Eu não quis saber sua idade, sua cidade, nada dela me interessava mais.
Eu estava com um raciocínio ótimo, comecei a escrever e tudo virou uma bosta.
Voltei para casa, na augusta não tem sol e isso me mata.
Voltando perguntei novamente ao porteiro, para onde vamos quando morremos, ele disse para o cemitério.
Sabia que você pode morrer hoje ou amanhã? Eu estou me preparando para o sopro final, e você?Penso que não porque se assim fosse, o mundo seria bem mais colorido e menos dolorido.
Ao entrar no meu quarto tinha garrafas de uísque vazias, pontas de cigarros espalhado por todos os cantos e um cheiro de maconha insuportável.
Vesti minha roupa de príncipe, acendi uma vela para santa Clara, sentei ao lado da vela e pensei: talvez eu tenha sido amado, ou eu tinha alguma coisa que por egoísmo elas precisassem.
Nunca, nunca, nunca fui amado da maneira que necessito ser amado.
Levantei peguei um pedaço de carvão que estava dentro de um copo virgem, para trazer boas noticias e com o carvão eu escrevi na parede: Amor é mentira.
Essa era a minha vingança contra um Deus todo poderoso e meu destino pavoroso.
A luz de vela na poltrona velha perto da cama estava lá o inimigo de Deus. Ele logo estendeu as mãos para mim.
Mas o que afinal ele queria de mim?
Para onde ele me levaria, pois nunca tive interesse pelo inferno e o paraíso, ele não tinha a senha.
Caminhei em sua direção e logo a vela se apagou sozinha, novamente acendi a vela, mas ele já tinha partido ou meu pensamento infeccionado inventou tudo isso.
Deus foi brutal comigo, não me permitiu revelas para o mundo que meu coração é o quintal de minha casa.
Deus roubou todas as minhas dezenas de amores, e como se não bastasse abortou meu canto mais bonito, ainda na maternidade.
Nada nesse mundo é mais afrodisíaco do que um ser inteligente. O poeta me contou.

No ano passado fui a uma danceteria na Alemanha e tocaram Canto de areia- Clara Nunes. Dancei , dancei, dancei totalmente entregue a uma alegria quase suicida. Vamos dançar?
O que nos mantém vivos é a certeza e a liberdade de colocar fogo no circo, e não precisar conviver com a fumaça.

Eu sou um vendedor de dores, de modo que sou apaixonado pela vida e pela morte com igual fervor.
Solidão é tristeza em Braille.
Não acredito em bruxas, mas sei que elas existem.
Entre dois que se amam e perpetuaram esse amor, há sempre um punhal, preparado para sua única função.
Da janela do meu quarto eu gritava pelo afago de um Deus, ou um copo de cachaça.
Não se preocupe com a morte ela é tão vulgar, que sempre leva primeiro crianças, negros, gays, pobres e mulheres.
Meus mais de mil livros não suporto mais, meus discos também, até o espelho de meu quarto quebrei com uma cuspida violenta.
Se eu não fosse poeta, o que eu seria? Talvez feliz.
Deus estava decidido a me fazer beber até o fim meu cálice de erros.

No coração da mulher traída habita todos os demônios.
Sou um pássaro de asa quebrada.
Os príncipes também choram?
No meu lindo tumulo quero escrito (não aprendi dizer adeus).
Com as mãos sujas de carvão e cera de vela eu me rendo e declaro aqui que toda família tem putas, cornos, gays, drogados, ladrões, quem vai levanta a mão primeiro, você? Ou eu?
Depois que mataram meu grito, o mundo teria que virar de cabeça para baixo para eu voltar a caber dentro dele.

Ainda não perdi a esperança, a gente nunca perde o que nunca teve.
Sou livre por dentro e por fora, ontem peguei na rua alguém para fuder comigo, acordei a pessoa já havia partido, não me lembro se era homem, travesti, mulher, casal, cross-dressing ou outros.
Depois de me percorrer inteiro me dei o direito de depois de meia noite transar com qualquer coisa que se mova.
Qual é o contrario do contrario da síndrome de estolcomo?

O homem não é outra coisa se não um cadáver robótico feito para tornar o mundo caótico. Não falarei mais de amor, essa palavra histérica nunca teve outro sentido que não fosse ilustrar a minha mais genuína pobreza.

Ontem dei o cu com muita alegria, segundo a bíblia Deus só ama quem da com alegria.

Depois fui para a missa e uma ninfeta talvez virgem fez meu pau ficar duro três vezes. O padre falava, meu pau latejava, o padre falava meu pau latejava, o padre falava meu pau latejava.

Somos tão frágeis que ao ouvir a palavra fim, muito antes do final dela já estamos mortos.

Troco de sexo troco os pronomes, e troco de roupas cem vezes por dia na mais antiga e frustrada tentativa de me localizar no mundo.

Quero gargalhar por cinco minutos, eu começo e você me acompanha, combinado?

Eu sou uma fraude, será que foi por isso que Deus jogou meu pão na chuva? Responda porra.

Meu amor quando você partiu eu sofri tanto, chorei tanto que nem sobrou tempo para lembrar que eu havia o perdido.

Todo cego é nobre.

Para todo rico existe um pote de pobreza a sua espera e para todo pobre existe um pote de riqueza, mas nada disso é cem por cento certo ao passo que Deus joga dados.

Comecei a fumar e escrever aos nove anos de idade na mais inocente tentativa de cativar, seduzir e iluminar a vida, primeiramente a minha própria vida.

Hoje escrevo apenas para regurgitar todo lixo que por pura coincidência ou não a vida me obrigou a engolir.

Ultimamente ando o tempo inteiro engasgado com um nó na garganta que só consigo fazer desce com uísque.

Aprendendo a me contentar com as migalhas que deus derrama em minha boca com suas mãos amputadas para que eu não morra de fome e solidão.

Penso que desaprendi a ser pessoa. É como se um dragão invadisse meu quarto e com sua cauda de fumaça esmagasse toda minha fome de viver.

Quando você é feliz, depois de tudo, o que sobra ai dentro de todo esse maravilhamento? Responda caralho antes que eu te estrangule.

Nunca mais terá a oportunidade de usar as minhas imaculadas palavras para compor seu silencio infernal. Isso é um juramento.

Hoje me dei conta que não faço questão de mais nada e com todo respeito do mundo, nada me interessa nem mesmo ser lido por você. O que não me impede de ser grato se mesmo assim você o fizer.

Não sinta pena de mim, não antes de sentir pena de si mesmo. Antes de me julgar você precisa pegar uma barata viva na mão sem morre do seu mais terrível pavor, seu latente nojo de si mesmo.

Não tenho quem quero e gosto, mas vivo como quero e gosto.

Não quero ser notado, quero ser anônimo e isolado, somente assim conseguirei permanecer do meu lado.

Preservo em mim o dom de olhar todos os dias para a mesma coisa e perceber nela elementos totalmente diferentes.

Odeio tanto o mundo, e com tanto fervor que até consigo bravamente me vingar de mim mesmo com o que sobra desse ódio honrado.

Éramos, não somos mais, ÉRAMOS, essa palavra matou a mim e somente no dia que eu tiver coragem de escrever casa com q de queijo (que por sinal é o único alimento que eu desprezo) terei aprendido a escrever de fato.

Sou feito de infância pisada, maldade enfeitada, tortura alfabetizada e gentileza falsamente construída de feitiço e areia.

Siga sua vida louca regada de veneno e vinho e me deixa seguir a minha vida oca celebrando a morte do que outrora era carinho.

Tenho dinheiro o suficiente para comer goiabada o resto da vida e depois dançar para comemorar a minha tola vitória humana. A única coisa que desejo é encontrar a senha que me permita ser aliado incondicional de minha própria solidão. Sei que posso e consigo vencer a guerra a fome e até a opressão que o mundo com sua colaboração finalmente conseguiu naturalizar.

Agora mesma nesse exato momento estão matando mulheres, bixas, pobres, negros, favelados e sapatão e até a mata e seus bichos inocentes eu nada posso fazer de modo que se quer posso contar contigo que se diz meu irmão.

Só terei paz de fato quando eu aceitar de forma resignada, penitente e carinhosa a minha inevitável solidão sem permitir que ela me engula antes do golpe final.

Os peixes são os bichos que mais se parecem conosco, porque assim como nos estão sempre fugindo de alguma coisa. E assim vamos seguindo refém da idéia de terra prometida, mergulhados na suave fuga adivinhada até o dia em que definitivamente entendermos que a terra prometida nunca foi de fato prometida.

Olho em minha volta vejo centenas de livros espalhado pelo meu apartamento e na parede do meu ser escrevi a palavra éramos e paralisado fico aqui refém dessa minha inesgotável incontinência verbal, tentando e tentando e tentando me lembrar quando e onde perdi de vista a cura do mundo. Ou simplesmente a cura do meu próprio mundo.

Queria pular em um abismo, mas para cima. Será possível um dia?

Que o sol nos retire dos escombros dessa vida raquítica e que possamos gozar junto do vôo mais bonito do mundo, nem que precisemos roubar asas de borboletas mortas.

O apóstolo Paulo tinha um espinho na carne, e eu como posso ter calma se tenho um espinho na alma?

Restou apenas eu, a palavra e a minha tão ilustrada deficiência afetiva.

Nasci com uma leve e doce inclinação para o insano do mundo, gosto de gente fraca, de bebida pirata, e de idéias marginais. 
Sou refém de seres ‘’decadentes’’ porque esses já se deram todos os direitos do mundo, inclusive de amar, com o coração, a pica, o cu a buceta e as palavras.

De que vale a mesa posta se os discípulos estão brigados?

De que vale o mar a frente se o barco está furado?

De que vale ter a senha se o cofre foi roubado?

De que vale o abraço, se o amor está cansado?

Do nada vem na mente a palavra cega e desejosa, tento escrever e acabo me perdendo.

Agora vou fazer aquilo que até a ultima madrugada eu julgava o pior dos pecados.

Talvez eu tenha que acarinhar esse meu ego que deseja a morte dos palhaços!

Sentado nas bermas da estrada, no sol de meio dia, sem saber se aquela felicidade que eu buscava em toda sua nudez era a verdadeira felicidade ou a felicidade adivinhada.

Seu canto é tóxico, estou falando do rapaz que divide apartamento comigo, ele me ensinou a tomar posse do direito de deixar para amanhã, o que posso fazer hoje, ele é poeta, prostituido, ladrão e drogado, como Jean Genet. Quando ele era criança outras crianças enfiaram uma escova de cabelo em seu cu e giraram vinte nove vezes.

 Ontem ele cheirou tanto até Jesus voltar, parece cocaína, mas é dor genuína, acabou morrendo, que Deus o tenha se agüentar.

Odeio crianças demoníacas também fui vitima delas.

Preciso de cigarros, goiabada e livros, somente por isso ainda escrevo. Escrevo para você, me recuso engolir meu próprio vomito.

Freud dizia que todo ser humano é bissexual, mas os astros dizem que somente os librianos são bissexuais.

Existe uma santa, se não me engano é madre Tereza D, Ávila, que em vida toda vez que orava chegava ao orgasmo.

A alegria é remédio para os doentes e não e não premio para os santos essenciais.

Ontem vi dona Vanda que está aqui no Brasil de férias, fiquei impressionado como ela envelheceu, eu estou pior, já passei dos cinqüenta anos e não tenho nada, minhas mãos calejadas de escrever poemas prosaicos, olhos cansados pelas descontinuidades da vida, sem dinheiro e sem mim mesmo.

Há tempos uma menina com 11 anos, drogada e prostituida, pegou seus trapos e seu cachorro nojento e foi morar comigo, levei o barulho do vento, sua maldade e uma tempestade infindável. Tenho medo da policia, de palhaços, de cachorros.

É triste sentir a falta de alguma coisa e saber que não dá pra comprar, substituir, esquecer, implorar, morrer e nem viver sem ela . . .
Estou doando a minha senha, mas se quiser venha logo antes que eu volte a ser homem comum explorado pelo perdão alheio.

‘’Seus lábios, seu pau, suas pernas se perdendo entre as minhas, seu peito, seus pelos, seu sorriso amarelo recordando o cigarro de outrora, suas mãos conduzindo a minha mão, os olhos cansados e feridos pelo cotidiano, adoro seu inferno doce e esse seu jeito de quem não sabe ser feliz direito, seu rosto, seu sexo, seu gosto, é sorte, morte é porto. Confesso e me rendo à humilhação eterna de precisar dessa matéria humana clandestina que é você, pedaço de veneno e oração. O cheiro do seu gozo é o meu pilar de localização no mundo e se a vida me condena a seguir que seja para beber seu suor, sua saliva e sua porra’’.

Levantou o SOL do meu coração em pleno inverno, trouxe FLORES, pra minha estação AMOR eterno!

‘’Em meio a espinhos, pedras e lamas, alguém segurou minha mão era você e assim Deus caminhou em meu mundo através de suas palavras

-Me disse um amigo:

‘’Só por ter acontecido já deu certo. Reconcilie em seu coração a chegada e a partida, porque a experiência do desligamento deve ser tão bonita como a experiência do primeiro encontro. Esse sim é um jeito bonito de ser pessoa’’. 

Festas, futebol, bailes, redes sociais, carnaval não é vida, é apenas imitação da vida ou a mais vulgar celebração da solidão coletiva. Viver por viver, sem chorar, sem sonhar, sem sofrer, sem escrever, sem nem se quer sentir as batidas do próprio coração é um caminho perigoso, mas também pode se tornar libertação. Quando dei por mim já era tarde e percebi de modo secreto e porque não dizer particular?!

Que basta um gole de vida verdadeira e o oculto se manifesta em formato de massacre pessoal e eu que sou um rebanho de pensamentos incomunicáveis neles choro, neles moro, neles oro.

Agora eu sei que é sábado ainda que eu já não o tenha em meu corpo. O que mata a gente é o amor, quando ele cai doente, corre, morre ou escorre.

Um dia se eu não for preso antes vou contar ao mundo o que de fato ilustra a minha mais idiossincrática ira.

Olho para o ontem olho para aquilo tudo que foi antes de ontem e alguém me pergunta se foi bom, eu anestesiado de maneira escandalosa de tão anônima mesmo gostando de cavalos marinhos e tendo interesse profundo por eles não soube dizer mais nada além do quase muito que ousei dizer um dia e a minha mudez parada era o que eu tinha e só.

A lucidez é um projeto de loucura que não deu certo e disso tudo sobra à pergunta o que fazer de uma vida toda quando ela vira apenas um retrato empoeirado na gaveta do silencio?

O amor, a vida, o corpo e a morte espraiados no asfalto em pleno meio dia onde o sol é um inferno celebrando a desgraça de uma amizade que não se deu.

Saber-se amado é também uma forma de prisão, ao passo que passar sem ser amado é ser livre de alguma coisa que vem espanta, cega e antes do fim paralisa.

Sempre que se é alguma coisa na mesma hora se é o contrario dessa alguma coisa e ele ‘’segue’’ se tornando vagarosamente tudo que por maldade genuína outrora desprezou.

O sacrifício me interessa tanto que chego a pensar que existe uma riqueza insondável na tolice. Para todo ser humano existe um lote de ouro, fumaça e miséria entendem? Melhor não, entender é também uma maneira de prender alguma coisa. O que agora?

No meio estou eu, de um lado da cama um travesseiro e suas ausências, do outro lado fantasmas, lembranças, e retalhos de uma vida que eu não sei onde acomodar. Hoje descobrir que pensamento também dói e talvez seja a maior de todas as dores, mas também descobrir que podemos chorar por dentro assim ninguém suspeita dos traumas, da agonia e da nossa fraqueza tão imprevisível. A lógica de tudo é esconder do mundo a luta diária que travamos para ser quem somos seguir sorrindo e carregando nas costas tantas pedras, sonhos abortados e o rascunho de uma vida inteira. Ontem antes de adormecer lembrei-me de que não havia chorado, resignado e penitente, levantei da cama e um temporal se fez dentro de mim, chorei por dentro e saboreei com a ponta da língua o doce de cada lagrima rolada porque aquelas sim desconheciam o fim, nelas havia apenas começo, meio e só.

Chego a duvidar da bondade de Deus e acho cruel ter que carregar por uma vida inteira, o mesmo corpo, a mesma história, o mesmo nome sem direito a férias nem pausas. Um analista amigo meu me disse que o medo maior dos homens é de ser rejeitado, Freud dizia que o maior medo do homem é o da morte. O meu maior medo de do fim das coisas, carrego comigo esse atraso de nascença, tudo acaba e eu não, eu fico ali, parado patético, em profundo estado de demência.

 Descontinuar é morte para mim, mas eu continuo, sem continuar eu continuo.

Estou tentando me desligar das regras, da gramática da pontuação. É uma forma de soltar o mundo ao meu modo para conhecer de perto o nada, a garantia que sempre busquei, vem do nada, ele nunca acaba, nele não cabe ponto final. Muitas vezes sinto medo e pena de acordar, porque o simples fato de escovar os dentes, tomar café matinal, fumar o primeiro cigarro do dia me devolve a sintonia com um mundo no qual que nunca soube habitar. Eu ando pelas ruas prestando atenção em tudo com um olhar carinhoso até, mas vejo pessoas e são muitas que já morreram e nem sabem,são como rosa apodrecida no talo, sem força para cair de vez, eu vejo bichos, plantas, anúncios, carros e me sinto um turista nesse mundo, embriagado de lucidez e medo, sou um estrangeiro em meio a tudo de lindo que a no mundo. Eu giro em torno de pessoas e coisas quase vivas, sinto vontade de voltar para casa, mas eis que em meio a esse estranhamento mudo e paralisante encontro um conforto que me aprisiona. Eles querem tudo, eu já não quero nada, eles passaram, eu não passei e isso é o pior castigo para uma alma que não sabe viver entre o céu e a terra sem sofrer porque as flores morrem os rios secam e que no fundo acha uma tolice a tarde apagar o sol, ainda que seja para a noite acender as estrelas.

Ainda continuo sem saber por que estou escrevendo tudo isso, mas uma coisa é certa: a palavra permite travessias e seu chegar a algum lugar eu te aviso meu amigo, e se não gostar do que

 escrevi, peço desculpas pelo transtorno estou em obras. Queria aprender a gerenciar tantos sentimentos ao mesmo tempo,queria sentar no colo maternal do mundo, chorar por tudo que se perdeu, por eu ter me perdido sem precisar dar explicações.Cada dia sei menos de mim.Já fui pranto, já fui canto, já fui tanto que prefiro esquecer.Quanto mais olho para mim puro de amor inocente mais a distancia aumenta e mais ainda me desconheço. Pai nosso que estais no céu santificado seja teu nome, venha anos o vosso reino e seja feita somente tua vontade assim na terra como no céu .Porque tornastes meu coração morada derradeira de tantas contradições?

Se eu um dia puder através da minha imaterial esperança transformar a solidão em matéria de salvação será a gloria e também a conquista maior de toda uma vida que aos poucos se perde imersa na mais legitima perdição. Dedicarei o resto dos meus dias, horas e segundo para transformá-la em combustível, condição e, sobretudo força antes que ela devore a minha pureza já estupidificada com seus impiedosos lábios de navalha. Estou falando da solidão.

 E Cristo que nos entenda.

Príncipe Marlon

 

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