Matemáticamente falando o coringa dos palácios é o silêncio mais prosaico do mundo.
Barulho do vento
Sou MARLON DE ALBUQUERQUE , filosofo, poeta, colunista, escritor e psicanalista . Esse blog transita pelo território da liberdade, sou livre por dentro então aqui você pode encontrar orações,enquetes, poesias, literatura, protesto social, vídeo erótico - recreativo, receita de bolo, filosofia, variações sexuais, filmes, atualidades e muitas PARAFILIAS . Barulho do vento é a totalidade da vida humana em pauta. Estamos abertos para criticas, elogios e comentários, por favor, PARTICIPE!
domingo, 23 de março de 2025
MATEMATICA
Matemáticamente falando o coringa dos palácios é o silêncio mais prosaico do mundo.
AMOR VERDADEIRO
Sou totalmente do bem. 1, 85 M,passivo participativo, branquinho, 90 k, monogâmico,Sou totalmente independente,38 anos, católico praticante, hiv indetectável,moro sozinho em São Paulo. SP.Odeio drogas , baladas e orgias. Busco jovem, ALTO , DOTADO, ATIVO com terapia e musculatura psíquica em dia,para relação totalmente seria ,verdadeira e totalmente monogâmica,independente da distância e status e você?
APRENDEMOS A MENTIR, ANTES DE APRENDER A AMAR.
Sobre as flores
O que outrora era inferno, hoje é pleno amor fraterno
FLOREÇA
O MAIOR BRASILEIRO DE TODOS OS TEMPOS
ESCREVENDO
Escrever é como apagar o cigarro no peito.

POESIA
Todo aquele que tenta explicar a poesia , acaba a destruindo .
Aprendi a amar GOIABADA e cigarros antes mesmo de amar as coisas celestiais.
Debora Secco
Demora Secco(absolutamente diva).
Príncipe Marlon
segunda-feira, 27 de janeiro de 2025
OS VENTOS DE NOVEMBRO
Se não fosse novembro eu nunca teria morrido
novamente.
Novembro é antes de Março, esse é o ponto.
Novembro é o aborto do encanto outrora cultivado.
Novembro é o monstro da lagoa.
Novembro é 1,2,3 , quase quatro.
Novembro não poupa nem cavalo marinho.
Morra novembro e leve junto todas as suas marionetes
quebradas.
Atenderam meu pedido graças a Deus. No meu túmulo
tem inscrito; O MELHOR DA VIDA É GOIABADA.
Eu vivo para evitar novembro, mas viver para evitar
novembro é o mesmo que viver em função de novembro, ao passo que novembro é uma
prisão.
Novembro é rendição, definição e redenção eu não.
Novembro não é oratório e nem ofertório, novembro é purgatório.
Novembro sempre ativa um mecanismo com fato de
outro.
Novembro é o barulho do vento há lavar o tempo.
Novembro são alianças fundamentadas cruelmente em
Arranjos.
Todo novembro é um suicídio adiado.
Todos os novembros são oficinas do diabo.
Novembro é a periferia dos infernos.
Novembro é como uma porca correnteza tem vida
própria, nem Deus controla.
Dia trinta de novembro, vou fumar cem cigarros de
vez, em seguida durmo até Jesus voltar.
Novembro não é mistério, e não é porto, novembro é
apenas meu corpo morto.
Sou corajoso, nasci privilegiado portador de um coração
valente, mas tenho medo de novembro, até hoje esse era meu maior segredo, agora
não é mais, o que não muda em nada meu mais terrível medo.
Não confunda novembro com canção, novembro é
MALDIÇÃO.
Novembro é um dragão com sua barulhenta cauda de
fumaça.
Novembro é um truque que a morte usa para atravessar
gerações.
Novembro é o presságio de um naufrágio.
Novembro, novembro, novembro pare de nos matar.
Todos que nascem em novembro foram gestados no
ventre de uma barata morta.
Novembro são armadilhas disfarçadas de igrejas.
Enquanto houver novembros, haverá sempre alguém a
chorar na amorosa tentativa de tentar não se matar.
Novembro é um passado arriscado de modo que ninguém da
roda o decifra.
Enquanto houver novembros, haverá sempre morte em
massa de inúmeros dos nossos iguais.
Novembro é o coringa do capeta.
Novembro me roubou TUDO, sobrou apenas à insônia e
um festival de prostituição verbal.
Príncipe Marlon
terça-feira, 9 de julho de 2024
ELA ESTÁ EM SEU CASTELO
Ela está em seu castelo.
Em matéria de saudade, sentimento não tem idade e
apesar das virtudes todas perdidas e arrasadas pela vida, ela está em seu
castelo.
É tudo mentira, alegria,que alegria, ninguém morreu,
seu castelo sou eu.
Sou seu TANTINHO,seu príncipe e seu castelo, dor
some , felicidade me consome.
É a tontura do veneno? Ou o veneno da loucura?
Comecei a escrever com seis anos de idade,
procurando o caminho, algumas vezes achei que havia encontrado,outras que havia
perdido.
Meus amores, meus amados o único caminho para quem
escrever é o beco dos condenados.
Condenados ou sagrados?
É infernal e um luxo ao mesmo tempo ficar e viver
grudado em mim mesmo queria ser olímpico, mas sou obliquo , ainda que de modo imaginário,
prefiro a imaginação, a realidade tem fim a imaginação não.
Estou quase gozando e ela está em seu castelo.
Odeio ortografia, gramatica, troco as pessoas, troco
os pronomes, troco de sexo, de nexo e dai? Renato Russo faz isso o tempo
inteiro , então porque eu não posso fazer o mesmo?
Odiamos-nos de tanto que somos iguais, até naquilo
somos iguais, e não é o que você esta pensando garota interrompida.
Cansa tanta gente me achar legal, cansa tanta gente
me achar do mal, mesmo sabendo que nesse caso seria mal com U.
Pior morte é segurar sozinho uma represa de
sentimentos atarantado no jardim dos acontecimentos.
Coroa de prata, anel de ouro puro e ela está em seu
castelo.
Ao longo desses quase quarenta anos,já jurei milhões
de vezes nunca mais escrever, para tentar não ferir a sombra dos meus
iguais,para não precisar nunca mais apagar o cigarro no peito, e principalmente
para nunca mais ser escrito pelas palavras que escrevo com carvão cor de rosa.
Amo tanto as rosas que pouco a pouco aprendi a amar
os espinhos também.
Ela está em seu castelo e todos os dias eu vou lá, e
entrego em suas mãos uma rosa branca, sim branca , mas é uma rosa. Ela esta em
seu castelo.
Estou a um passo de terminar meu ultimo romance, O
DESTINO DOS FINAIS, e estou a um passo de desistir de tudo, só não o fiz para
não ferir de morte o coração de Clara, como fiz com o coração do Júlio quando
deletei faltando onze paginas , o livro inteiro; QUEM LEVANTAR POR ULTIMO
ARRUMA A CAMA.
Preciso escrever para comprar cigarros e GOIABADA,
não tenho talento para mais nada, só sei escrever e fazer bolo de coalhada com
mel, e só.
Quero entrar no palácio, estou a um passo, só falta à
senha.
Todas as entradas do céu se fecharam para mim, e sua
carta prosaica chegou tarde demais, o telefone tocou tarde demais, me sinto perdido,
o que faço?
Para quem escreve não tem perdão, não tem volta,
estou perdido, rendido, vencido.
Depois da morte dele( . . .) e da morte de ( . . .),
só desejo me deitar sobre os lenções do anonimato e ficar ali até Jesus voltar.
Ela continua em seu castelo e O grupo Olodum acabou
de invadir meu apartamento para me contar que o branco mais belo dos belos
acabou de morrer, ele mesmo Michael Jackson. Como ficaremos agora sem seu
acendedor de sonho morto?
Hoje não tenho um centavo, gastei tudo com cigarros,
café e goiabada.
Clara a porca, a torta, a bela, a fera, não é Yara e
muito menos Gabriela, é apenas Clara o
nome dela.
Hoje matei uma xarada psicopata. E le sempre me come, esquece meu nome e some, mas
essa fala não é minha , é dela Clara a bela.
Esqueci quantas décadas já tenho vividas de qualquer
jeito, e não conseguir se quer construir minha casa, só hoje tarde demais entendo
que meu erro foi sempre tentar construir, começando pelo telhado.
Jesus outro dia estava voltando, mas Cartola o
contou que o mundo é um moinho e ele voltou do meio do caminho, é justo, é certo,
não acha?
Ela está em seu castelo e no dia trinta de novembro,
eu morri de tanto amor pisado, ofendido e aprisionado.
Já que não posso parar, escrevo, cuspo no papel e
depois quebro a caneta e engulo.
Ela está em seu castelo. Amém!
Principe Marlon
domingo, 30 de junho de 2024
TE ODEIO, VOLTA, TE AMO
Sou esquizofrênico, por isso posso escrever, dizer e
fazer tudo que eu quiser. Doente, louco, histérico e no fim totalmente livre.
Gloria, gloria, gloria.
Nem todas as Helenas de Manoel Carlos amou tanto.
De suas cuecas quero apenas o cheiro, assim como se
eu fosse um menino arteiro.
Tu ES meu acendedor de sonho torto, tatuado em meu
corpo morto.
O ventre de uma barata morta muitas vezes é mais
imaculado do que o ventre de muitas mulheres. Estou obcecado por baratas, não
paro de pensar nelas, talvez porque só elas conseguem me fazer esquecer que
faltam apenas onze dias para novembro.
Minha mulher, meu homem, meu gosto do sexo sem
rosto, minha língua em seu corpo, era a ressureição do meu corpo morto.
Desde doze de agosto meu nome é desgosto.
Tenho duas doenças graves, uma chama-se FIM, e a outra
chama-se distancia, hoje enquanto eu regava de lagrimas as nascentes que você secou,
me perguntei: será possível o impossível um dia?
Hoje com
minha calculadora de general calculei minha solidão e no final das contas
sobrou seu sorriso a decorar meu coração ferido.
Quero muito te matar hoje, mas como posso se te amo?
O mesmo homem, o mesmo nome, a mesma flor, a mesma
cor, a mesma dor.
Inferno. Porque me trouxe rosas, se seu coração é feito
de espinhos?
Quem provoca desejo e depois renuncia, merece pior
morte.
Te odeio, volta, te amo.
Você nua é sol, estrelas e mais e mais estrelas.
Você nua é lua.
Seu misto de amor e desamor, cheios de malabarismos retóricos,
me transformou em um cadáver robótico a povoar o avesso desse mundo caótico.
ES tu a ultima frase da minha canção, ES tu a ultima
fase da minha oração.
Riqueza, riqueza, riqueza, minha riqueza, liberta
com suas digitais minha alma presa.
Se vier um dia me avisa, te encontro em alguma
esquina da alma ou do seu para-brisa, me avisa.
Minha garganta grita, grita, grita e nada acontece.
Minha garganta grita com esse i de maldita.
Quando me lembro de que nunca mais vou caminhar
segurando sua mão, sinto tristeza maior que a imensidão, sinto dor pior que câncer
no coração.
De que me adianta a garganta para gritar, se tu és
surdo e não me ouve?
Tenho fugido o tempo inteiro, para meu esconderijo
verdadeiro, lá me acho, me perco, choro e fico ali dias a fio.
Já não há mais nada a ser esperado, ou desesperado,
fama de louco, mau com U, esquisito, maldito, me traz também a liberdade que
preciso para dizer o que digo.
Sem tu nessa cidade, eu rolo ladeira a baixo da
invisibilidade.
Mais uma vez estou parado, patético diante da velha
mansão, não vou entrar. Se você do meu lado infernizando meu juízo nada é
verdadeiro, é apenas prejuízo derradeiro.
Sabe onde fica meu esconderijo secreto?
Desejo tanto juntar minha mão na sua novamente, não
precisa me beijar, nem revelar os segredos da cueca vermelha, a mim bastaria quebrar
as regras do tempo e caminhar de mãos dadas contigo para sempre rumo à terceira
margem, mas não posso, não consigo porque Sergipe é ficção.
Agora vou escovar os dentes e depois gritar
histericamente seu nome por onze anos, mesmo sabendo que ainda que eu gritasse
por onze séculos você não voltaria.
No final da historia, volto para meu esconderijo.
Sabe qual é meu esconderijo? Meu ESPELHO!
Cansei de chorar para seu corpo bailar, nada mais me
interessa, apenas o punhal e seu sangrento golpe fatal.
Príncipe Marlon ( com P de PICA).
PIPOCA, LINDA FLOR BRANCA
Estou passando muito mal, escrevo logo passo mal,
vontade de vomitar, dor de cabeça e medo.
Apaguei o cigarro no peito, tirei sangue do meu
pescoço com minhas próprias unhas, e disse a mim tudo que eu não queria ouvir.
Odeio olhar de homem, que me olha e não me come. O
Brasil deveria se chamar vale tudo, com mil reais você come o cu de quem
quiser, se for na rua augusta basta cem.
Quando a minha vó vivia eu era descendente do sol,
hoje sou descendente de uma vida decadente.
Histórias que contei para meu peixe dormir, esse é o
nome do livro que escrevi aos seis anos de idade, ainda o tenho, mas nunca
publiquei por vergonha da minha pobreza.
Com seis anos de idade escrever era docura, depois
se tornou benção, depois se tornou vingança, depois se tornou ódio, hoje
escrever é uma maldição.
Vou parar para sempre em breve, acabou meu lote,
chega desse trabalho apostolar de idolatrar a escuridão.
Dinheiro eu tenho, mas não uso para não gastar, hoje
comprei dois peixes, um deles batizei de Alexandre o outro provavelmente por
ser fêmea se chamara Cristiane F.
Hoje terminei de ler A paixão segundo G.H, pela decima primeira e ultima vez, preciso me desligar dele antes que eu coloque fogo nesse apartamento comigo dentro. Como se não bastasse Ricardo Leite me deu outro mais novo, posso até morrer , mas antes mato ele engasgado de pipoca.
Cazuza leu Agua viva 111 vezes, justamente o único
de Clarice que não presta,segundo a mãe dele Agua vida o tornou louco.
Minha única alegria são meus peixes, eles me fazem
feliz, somos tão parecidos.
Estou cansado, e tenho que gritar, porque você do
nada fica surdo e não me ouve. Todas as minhas feridas foram legitimadas pela
própria vida.
Clara foi presa, matou cinco mulheres estranguladas,
apenas para ser capa de revista e conseguiu, até a linda Raquel Cherazade a
entrevistou.
Toda semana vou visita-la onde também esta a pastora
Flor de lis chupando varias bucetas por dia.
Levei cigarros e goiabada, Clara estava com fome,
pois havia usado o pão do café da manhã como absolvente, estava menstruada e
não tinha absolvente, para não ficar vazando sangue entupiu sua genitália de pão.
Sou católico praticante, mas às vezes vou comer
carne de boi assassinado cruelmente, na casa do capeta, nasci ferido e morri
perdido.
Não tenho pena de gente pobre, onde tem muita pobreza,
também tem muita preguiça.
Passei a vida inteira chorando, chorei tanto que até
já nadei em meu próprio pranto.
Hoje não choro mais, hoje a única coisa que me faz
chorar é lembrar que crianças pobres morrem de fome todos os dias, talvez
porque eu também seja uma criança pobre e você um brinquedo muito caro.
Não conte seus segredos para seus melhores amigos,
eles imediatamente atualizarão seus inimigos.
Meu medico disse que sou esquizofrênico, mas nem dei
importância, meu cérebro não é esquizofrênico, minha natureza sim.
Hoje meu
filho Diego de nove anos me pediu para eu escrever um livro infantil para ele,
ele não sabe que já tenho um, nunca saberá, não quero que ele saiba sobre a
minha genuína pobreza.
Não se nega o pedido de um filho, vou escrever um
livro para ele, na verdade já comecei, era uma vez um peixe chamado Harthur
tentava subir na goiabeira, fora da agua fria à vida dos peixes são infernais,
ele tenta subir na goiabeira e. . .
Estou ficando mais calmo, mas como vou parar de
escrever ainda nesta estação, vou destruir o texto começo em 11 segundos.
Neymar doou cinco milhões para uma instituição que
cuida de crianças com câncer, depois descobriu que a instituição é ligada a
igreja católica e ele pediu o dinheiro de volta, para ele, jogador, analfabeto
e estuprador, ser católico é caminhar para o inferno, estuprar Najila Trindade
não.
Todos têm ciúmes do Harthur, eu o ofereço
privilégios no mais puro amor, porque foi minha vó quem me deu. Ele sempre será
o protagonista dos meus sonhos mais lindos.
Os macacos odeiam os peixes, porque eles sobem na goiabeira,
mas não são capazes de resistir ao naufrágio de um barco.
Acho justo roubar para comer e pagar para fuder,
você paga come e goza , essa é a lei.
O perdão que outrora achei que era apenas uma piada,
é na verdade a pior desgraça que Deus inventou, o capeta me contou.
Eu tenho um coração tão doce e bom que se você me
matar agora, mesmo depois de morto dou um beijo na sua boca de agradecimento.
Puta que pariu, fudeu mais um palhaço sem riso me
seduziu e não me comeu.
Quando criança inventei o bolo de coalhada com mel,
deu certo , toda semana faço,só não farei hoje porque estou dopado.
É muito mais fácil descobrir, como um só deus ao
mesmo tempo é três do que descobrir a cor da cueca de Nelson Rodrigues no dia
em que ele perdeu a virgindade.
Na quinta serie, o professor Sergio Lima, com apenas
uma frase me salvou do suicídio, da loucura e da auto anulação.
Professor Sergio Lima foi e sempre será para mim,
matéria de salvação.
Odeio viver grudado em mim mesmo, entrega minha vida
para a alegria olímpica demônio.
Estou com dores nas costas, com fome e com sono. Vou
comer goiabada, em seguida vou brincar com os sonhos de Jesus, enquanto durmo.
Guimaraes Rosa disse que a felicidade está na
terceira margem do rio, tudo mentira, depois da segunda margem, sobra apenas o
inferno que recebe meu corpo como oferenda consagrada.
Eu deveria ter abraçado o corpo morto da minha vó,
até morrer grudado em seu abraço, só nos dois sabemos o quanto somos um do
outro e por isso que passo 24 horas me perguntando, como está noite findará?
Onde estará o meu amor?
Depois que as portas do cemitério se fechar me
esqueçam, respeite o coração dos príncipes, não o meu que sou um príncipe
essencial, eu falo dos príncipes adivinhados.
Tem homens tão cruéis que comem peixes mortos e como
se não bastasse, sempre que podem ferem os corações dos príncipes. Um dia
saberão que o inferno é de verdade.
O sono está aumentando, a dor nas costas também,
nunca maltratei um cachorro, mas não os suporto perto de mim, ainda não sei
quem me assombra mais, os cachorros ou a matemática.
Tenho medo, respeite meu medo, até eu fui obrigado a
respeitar meu medo, porque você não???
Em breve vou rasgar tudo que foi dito, inclusive meu
poema mais bonito.
Depois de passar pelo fogo do inferno me tornei uma
linda rosa branca, mas o poeta Rubem Alves vive a espalhar por ai, que não sou
rosa branca,segundo ele sou apenas uma pipoca, por quê? Não sei, pergunte a
ele.
Não sei como acabar com esse palavratorio inútil, de
modo que desejo apenas que Deus ou o capeta te traga de bandeja, tudo que seu
coração deseja.
Era uma vez , um peixe chamado Hartur, tentando
subir na goiabeira . . .
Príncipe Marlon