Ela está em seu castelo.
Em matéria de saudade, sentimento não tem idade e
apesar das virtudes todas perdidas e arrasadas pela vida, ela está em seu
castelo.
É tudo mentira, alegria,que alegria, ninguém morreu,
seu castelo sou eu.
Sou seu TANTINHO,seu príncipe e seu castelo, dor
some , felicidade me consome.
É a tontura do veneno? Ou o veneno da loucura?
Comecei a escrever com seis anos de idade,
procurando o caminho, algumas vezes achei que havia encontrado,outras que havia
perdido.
Meus amores, meus amados o único caminho para quem
escrever é o beco dos condenados.
Condenados ou sagrados?
É infernal e um luxo ao mesmo tempo ficar e viver
grudado em mim mesmo queria ser olímpico, mas sou obliquo , ainda que de modo imaginário,
prefiro a imaginação, a realidade tem fim a imaginação não.
Estou quase gozando e ela está em seu castelo.
Odeio ortografia, gramatica, troco as pessoas, troco
os pronomes, troco de sexo, de nexo e dai? Renato Russo faz isso o tempo
inteiro , então porque eu não posso fazer o mesmo?
Odiamos-nos de tanto que somos iguais, até naquilo
somos iguais, e não é o que você esta pensando garota interrompida.
Cansa tanta gente me achar legal, cansa tanta gente
me achar do mal, mesmo sabendo que nesse caso seria mal com U.
Pior morte é segurar sozinho uma represa de
sentimentos atarantado no jardim dos acontecimentos.
Coroa de prata, anel de ouro puro e ela está em seu
castelo.
Ao longo desses quase quarenta anos,já jurei milhões
de vezes nunca mais escrever, para tentar não ferir a sombra dos meus
iguais,para não precisar nunca mais apagar o cigarro no peito, e principalmente
para nunca mais ser escrito pelas palavras que escrevo com carvão cor de rosa.
Amo tanto as rosas que pouco a pouco aprendi a amar
os espinhos também.
Ela está em seu castelo e todos os dias eu vou lá, e
entrego em suas mãos uma rosa branca, sim branca , mas é uma rosa. Ela esta em
seu castelo.
Estou a um passo de terminar meu ultimo romance, O
DESTINO DOS FINAIS, e estou a um passo de desistir de tudo, só não o fiz para
não ferir de morte o coração de Clara, como fiz com o coração do Júlio quando
deletei faltando onze paginas , o livro inteiro; QUEM LEVANTAR POR ULTIMO
ARRUMA A CAMA.
Preciso escrever para comprar cigarros e GOIABADA,
não tenho talento para mais nada, só sei escrever e fazer bolo de coalhada com
mel, e só.
Quero entrar no palácio, estou a um passo, só falta à
senha.
Todas as entradas do céu se fecharam para mim, e sua
carta prosaica chegou tarde demais, o telefone tocou tarde demais, me sinto perdido,
o que faço?
Para quem escreve não tem perdão, não tem volta,
estou perdido, rendido, vencido.
Depois da morte dele( . . .) e da morte de ( . . .),
só desejo me deitar sobre os lenções do anonimato e ficar ali até Jesus voltar.
Ela continua em seu castelo e O grupo Olodum acabou
de invadir meu apartamento para me contar que o branco mais belo dos belos
acabou de morrer, ele mesmo Michael Jackson. Como ficaremos agora sem seu
acendedor de sonho morto?
Hoje não tenho um centavo, gastei tudo com cigarros,
café e goiabada.
Clara a porca, a torta, a bela, a fera, não é Yara e
muito menos Gabriela, é apenas Clara o
nome dela.
Hoje matei uma xarada psicopata. E le sempre me come, esquece meu nome e some, mas
essa fala não é minha , é dela Clara a bela.
Esqueci quantas décadas já tenho vividas de qualquer
jeito, e não conseguir se quer construir minha casa, só hoje tarde demais entendo
que meu erro foi sempre tentar construir, começando pelo telhado.
Jesus outro dia estava voltando, mas Cartola o
contou que o mundo é um moinho e ele voltou do meio do caminho, é justo, é certo,
não acha?
Ela está em seu castelo e no dia trinta de novembro,
eu morri de tanto amor pisado, ofendido e aprisionado.
Já que não posso parar, escrevo, cuspo no papel e
depois quebro a caneta e engulo.
Ela está em seu castelo. Amém!
Principe Marlon
