O jornal de hoje

Nenhum farol é mais belo, radiante e iluminador do que meus olhos, quando digo seu nome.
Vivo defasado dentro de um arco- íris apaixonante, assustador, e perigoso, onde a cada dia pouco a pouco uma das cores mortas caí e eu sigo resistindo em meio a um futuro escuro, tentando a duras penas manter a esperança de um novo tempo, nova vida, novo oxigênio, se não ILUMINADO, pelo menos mais suportável.
Eu olhava arvores e elas eram apenas arvores, eu olhava estradas e elas eram somente estradas, até as abelhas sumiram, o que me causa espanto porque elas sempre cobiçaram meu mel.
Sonhei que um lindo menino roubava meu tesouro maior, ele sorria de alegria enquanto eu agonizava de tristeza, ele usava e abusava do que era meu, sem culpas.
Não fazia mais sentido sentar nas pedras e espiar os barcos.
Eu novamente era um palhaço amputado e paralitico.
Fui ao cinema, todos já estavam mortos.
Cruzei com uma menina vendendo bala no farol e nada dela me interessou.
Ao nascer cravaram um espinho na minha carne, mas com ele veio algo muito maior, talvez Deus tenha se sentido culpado, pelo espinho e me compensou com meu tesouro maior: a poesia.
O aquecimento global é uma farsa.
O amor é uma farsa.
Você é uma farsa.
Não respiro oxigênio, respiro poesia.
Mesmo sabendo com a clareza de um lobo solitário, que nada daquilo era meu, fui atrás do menino e apanhei a força a poesia de volta.
Dizem que quem foge da poesia a felicidade é garantida, mas não sei se é assim, uma vez que o jornal de hoje serve apenas para embrulhar peixes na feira de amanhã;
A poesia é a verdadeira casa do amor platônico, ao passo que todo amor concreto ela despreza.
Poesia, sexo e amor e não havia nexo entre as três coisas.
Sou apenas um velho gordo, como outro qualquer que sonha em se despedir da vida comendo uma menina virgem, e por razões que desconheço porque no fundo tudo é mistério, tirar a poesia de mim, é um ato tão cruento como tirar a espada de um guerreiro.
Ivan Antonio , me diz ter certeza que a poesia vai mudar o mundo, eu creio, espero, quero.
Tem gente que limpa o cu com minhas poesias, eles são muitos, outros pagam para ler minha verborragia desorganizada.
Falei de morte por engano, eu queria dizer sorte.
Depressão profunda não leva ao suicídio, porque o individuo entra em estado de desolação, mas a depressão moderada, essa sim mata, quem a tem pode se matar quando quiser, tem forças para mergulhar no insondável, mas sinceramente não sei se vale à pena.
Minha armadura de ferro, meus anéis, meu amor, meu farol, para mim poesia é SOL.
Poesia é tristeza nua, assim como a lua quando olhamos devagar para ela toda linda e toda nua.
Cortaram meu pranto, minha luz, meu canto, mas continuo com a espada da justiça na mão, é um suposto esquema de vida e morte sem garantias.
Os otários não sabem ao menos três poesias de cor, mas a vingança acabou, deu certo, estou feliz.
Toda vingança é uma maneira de paz ainda que às avessas.
Hoje fui à igreja recitei dez poesias para a Virgem Maria, ela sorria para mim, por um estante eu não era mais um príncipe, havia me tornado anjo.
Primeiro de abril é o dia oficial dos evangélicos.
Dia 20 de setembro é o dia internacional da família mundial.
A imagem do menino Jesus é linda, mas não me tocou, disparei-me a gritar, histericamente: se alguém deve tudo à poesia, esse algum é Deus.
Marlon príncipe